Au bout du champs

Au bout du champs

Au bout du champs trouver une route qui mène à un pays

où vivent des idées où se fracassent des illusions où s’achète la lumière

où se paye la vie , où la nuit est aux enchères

où s’affrontent les itinéraires où s’écharpent les immeubles

où coulent les rues et leurs visages

la main qu’ils donnent et qu’ils reprennent

où se frottent les ventres, où l’on voit des seins magnifiques

et des emmêlées de langues espérantes

et des monuments  d’idéal effleuré

où l’on aborde où l’on déborde

où tout se jette en ne vivant qu’à moitié

où l’on voit de loin venir la haine, écrite au futur d’hier

là peut-être où s’écrit l’histoire dans la rue d’à côté

entre des musiques qui s’aiment et des mots qu’on aime oublier

un pays qui tient dans une langue où ne tiennent pas tous les rêves

où l’on espère toujours changer la couleur du sable  dans le sablier